Муки творчества (04.10.2003)
Я рисую, рисую то,
что не видят глаза и руки.
Пронизанный суетой,
я дрожу при малейшем звуке.

Движение вверх и вниз
нарушает зигзаг от воплей
за окном. Отторгнул карниз
еще одного из высотки.

Нельзя оторвать кисть,
уходит за край линия.
Как смерть принимает лист
черное, а поверх – синее.

Замирает рука над ним,
над последним штрихом. Мимо
едут души в зев западни
со спокойствием невыносимым.

Ставлю точку – опять не то!
Снова Города шум злосчастный,
и последний мазок готов:
наискосок раз и раз красным.