Немудреный рассказ старого солдата.

Я детство провел в одинокой сторожке -
кладбищенским сторожем был мой отец,
да помер. Зима заметала дорожки,
Когда и к мамаше подкрался конец.

Она, озаренная светом лампадки,
лежала в бреду, и просила все пить...
То плакать начнет, то забьется в припадке...
И не было денег лекарство купить.

Тогда я достал свою старую скрипку,
пошел на проспект, стал играть там и петь.
Вымучивал жалко сквозь слезы улыбку,
и в шапку набрал хоть какую-то медь.

Когда прибежал я с лекарством, довольный,
домой - было поздно, она уж спала...
С тех пор, когда слышу я скрипку - мне больно...
Такие вот, братцы, творятся дела...

И с какого бодуна кладбищенский сторож тут взялся, а?...