посв. Зинуру Мяналиеву

Сколь ты ни корми поэта,
Все это будет во тще -
Ему бы дожить до лета
В холодном его плаще.
Хватило б на хлеб, на пиво,
А тайна его проста -
Ему, чтобы быть счастливым,
Не нужно совсем пальта.

Девчонка, брось эти бредни!
Ну, где у него болит?
Ведь он, как минимум - беден,
Ведь он, как максимум - сыт.
И кончит он под забором -
Плевал он на твой уют.
И бить его будут хором,
Пока вконец не прибьют.

Не верь ему, что он ранен, -
Чужих он исполнен ран.
А то, что он встал не рано, -
Он был вчера очень пьян...
Он, может, вчера весь вечер
Во всей своей был красе.
А ты ему все щебечешь,
Чтоб стал он таким, как все!

А он не может быть средним -
Душа у него болит.
Он, может, не самый бедный -
Он даже бывает сыт...
И кончит он под забором,
И, может, ив раз, не два.
И бить его будут хором,
И все за его слова.

Ведь, сколь ни корми поэта,
Стихия его - стихи.
Бессонны его рассветы,
И ночи его лихи.
И взгляд его безоружен,
Но ты его не лови. -
Ему все на свете нужно,
Все, кроме твоей любви.

А петь его будут хором... (с)

[justify]Я все примерял на себя эту песню. Странно, даже мечтал об этом. Не бывать этому уж. Может и к лучшему. Я поделил свою искренность пополам, чтобы не жить лишь ею - как СашБаш, как многие другие. Работа, деньги, семья - нет, я не верю, что мне помешает это. Я должен и буду писать и петь. Иначе справедлив вопрос, который задает Янушу сын.[/justify]