"Начинаем."

Изящные и простые росчерки черно-красных узоров, выполненных мастером росписи по фарфору. Сам фарфор молочно-белый, но если посмотреть на свет - можно заметить, что он очень тонок и хрупок... лучи Солнца просвечивают его практически насквозь...
Такими хрупкими могут быть кости птиц, крылья бабочек...и, конечно,, редчайший в мире фарфор...
И вот маска - уникальная и единственная, сделанная вручную, летит с подставки... Как в замедленной съемке она на долю секунды отскакивает от паркетного пола, чтобы тут же разлететься по нему водопадом мелких осколков.
Взамен произведения искусства только эхо падения, да горстка острых как зубы кусочков, которые невозможно склеить.

Мечтатель как завороженный смотрел на этот короткий полет. Он нисколько не сомневался, что его ждет расплата, как только вернется хозяин маски. Он прекрасно понимал, что тот будет не в восторге, и это еще мягко сказано. А меж тем, руки уже тянулись ко второй - еще одному единственному в своем роде произведению искусства.

Они были расставлены, разложены и развешаны по всей комнате. Разного размера, величины, фактуры и стиля. Веселые и грустные, человеческие и звериные... Тысячи ненастоящих лиц, слез и улыбок смотрели пустыми дырочками для глаз со стен, окон, полок,шкафа, стола... Одна даже висела на часах.
Маски...сплошные маски...их не было разве что на полу, потому что так очень легко испорить бесценные сокровища из фарфора и керамики, бумаги, блесток и мишуры, случайно наступив...

Мечтатель методично колотил фальшивые лица об пол уже не слыша ничего кроме мелодичного звона битых стекла и фарфора...Он уже порядком устал, масок, казалось, и не убавилось, но Мечтатель не собирался останавливаться...

Собиратель масок всегда держал комнату со своими сокровищами на замке, чтобы никто ненароком не проведал, что он никогда не показывает своего настоящего лица... Но наступил день, когда одно настырное существо посмело усомниться... Собиратель масок стал оберегать свою комнату от посторонних глаз пуще прежнего... Однако сегодня он так торопился уйти из дома, что совершенно случайно оставил ключ в замочной скважине...

Он ни разу не остановился, чтобы рассмотреть получше то, что он так усиленно обращал в прах. Всех их, ну или почти всех, он уже видел...
" Вот разобью эти и останется последняя...та, с которой ты вышел сегодня из дома..."

Мечтатель, разумеется, и не подозревал, что с последней ему не справиться...
Потому, что где-то в парке по соседству, на узком горбатом мостике через речку стоял Собиратель масок. Под водной гладью только что исчезла маска смеющегося Джокера.
Мелодия души: Ветер воды - Лада