Почему так: когда всё, вроде бы, пусть внешне, но - хорошо, кажется, что это игра и мишура, и только плохое кажется настоящим?
Почему с таким трудом верится в благополучие, пусть и не полное?
Почему куда приятнее жалеть себя и упиваться своими мнимыми проблемами, чем просто жить?
Жить, жить, жить. Переступать и идти.
Почему иногда мой инстинкт самосохранения бывает силён настолько, что хочется запереться, задернуть шторы, отключить телефон и почувствовать безграничную, маниакальную защищенность?
Откуда эта глупое, несовременное стремление абстрагироваться от мира, жалея себя?
Не понимаю.

Состояние: Но, Небо, мне нужна всего лишь вера в себя – и я воскресну из мертвых…