Снюсь себе я, бессильно роняющая руки, преданно-горько заглядывающая в твои глаза. Снишься мне ты, веселый и агрессивный, живой. Живее, чем в жизни. Ты.
Я протягиваю руки в Прошлое (Прошлое кусается, уворачиваясь), безнадежно продолжаю искать тебя глазами всегда и везде. Ты не понимаешь. Или прикидываешься. Я разучилась различать, когда ты врешь. Твой голос непрерывно звучит в ушах, где-то в глубине меня. А в телефоне не всегда его узнаю. Где-то у меня внутри есть некая полость, заполненная тобой. Переполненная тобой.
Скоро два года. Всего лишь два года. Но ты был всегда. И никакое это не де-жа-вю. Tы был всегда. Меня не было. И нет. Чувствую, что для тебя меня нет. Та, что есть – это не я. И это, пожалуй, самое обидное – не быть.
Ничего не понимаю. В воспоминаниях не уверена. В происходящем – тем более. Впрочем, это не имеет ни малейшего значения...
Снюсь себе, бессильно роняющая руки и преданно заглядывающая в твои глаза. И снишься мне – ты...