Бесконечное число
звёзд на небе
вызывает приступы
удивления у Йорка.
– Everything in it's right place,
шепчет он во сне,
а там будто бы всё правильно
ёлочки-иголочки
(попробуй, сосчитай),
воздух, пропитанный махоркой,
хрустит морозная каша
под ногами в валенках.
Кашляет сосед,
стены инеем самоубились,
это я такой искаженный,
это ты такое белое,
к груди крепко прижало,
не отпускай меня,
тепла всегда так мало.
Ти-ши-на, только пальцы
выстукивают по дощатым
бокам барака:

вроде бы всё правильно,
вроде бы всё правильно,
вроде бы всё правильно,
вроде бы всё правильно,
но...