Перепил я кофе. И вот теперь сижу и стараюсь медленно дышать. Начал понимать, что означает выражение "сердце трепыхается, как птица". И правда напоминает какого-то взъерошенного маленького воробья, рвущегося на волю из моей груди. Он бьется о стенки, верещит чего-то на своем птичьем языке, колотит крыльями и царапает маленькими лапками. Но почему-то мне это не неприятно. Он такой маленький и теплый, такой трогательный и мягкий, что его трепыхание даже чем-то приятно. Мне нравится, что у меня в груди есть что-то живое и теплое. Хоть что-то. Я успокаиваю, хочу, чтоб он пригрелся и уснул. А иногда мне хочется отпустить его на свободу. Пусть летит. Мой маленький взъерошенный боевой такой воробей. Он самоотвержен. Он верит в то, что он когда-нибудь выберется. И я верю. И тогда я полечу вслед за ним, наверное сам превратившись во что-то маленькое и взъерошенное. И буду лететь над землей, последний раз осматривая знакомые места сверху, в необычном для меня ракурсе. А потом полечу далеко-далеко. Куда меня позовет теплый ветер. И пусть он несет меня с собой в страну грез, где мне всегда будет тепло и интересно. Где я буду смотреть на мир с высоты и замирать от восхищения и восторга от увиденного.