Когда я создаю что-то, что мне настолько нравится, я, кажется, безвозвратно теряю какую-то часть себя.

Это могло бы быть песней.

Не хватит?

Я шел сорок лет по забытой дороге,
Следы заметало ветром.
Бежал от себя, и стелились под ноги
Пустынные километры.
Бродил, не боясь за собою погони,
Летал одинокой птицей...
Увы, винтореза с последним патроном
Не хватит, не хватит,
Не хватит, не хватит,
Не хватит, чтобы отбиться.

Я был пацифистом, насколько возможно,
Но что же я мог поделать?
Я путь проложил винторезом надежным
И девять на тридцать девять.
И вот ветры странствий послушно задули
К той цели, что мне лишь снится...
Как жаль, винтореза с последнею пулей
Не хватит, не хватит,
Не хватит, не хватит,
Не хватит, чтобы отбиться.

Я шел в летний зной и в январскую стужу,
Молясь Луне-часовому.
И как-то, бредя по октябрьским лужам
Вдруг понял, что вышел к дому.
И в дом пришли гости, и тоном знакомым
Велели мне удалиться.
Я умер - винтовки с последним патроном
Не хватит, не хватит,
Не хватит, не хватит,
Не хватит, чтобы отбиться.

И снова идет по забытым дорогам,
Следов за собой не метя,
Наш сталкер-бродяга, и древние боги
Даруют попутный ветер.
И тысячи лет неприкаянной тенью
Он ищет дорогу к дому,
И верно хранит его путь к спасенью,
К мечте, как и прежде,
К последней надежде
Винтовка с одним патроном.

27 августа 2008