14:44 02-10-2008
Просто так и ни о чем
Осень
1.
Она всегда приходит тихо, как котенок: отмечает дорожки мягкими лапками первой пожелтевшей листвы, дышит прохладным, чуть шершавым ветром в лицо, царапается мягкими коготками семян. Просто однажды утром ты просыпаешься и понимаешь – осень.
А потом она начинает играть с клубком времени, запутываясь сама и запутывая других – яркими по-летнему теплыми лучами и стылой водой, свежим весенним ветром и зимним небом, живым ароматом поспевших плодов и пряной вязкостью жухлой листвы. И ты тонешь в этом коктейле, пропитываешься им, не в силах дать ему определение и название, немеешь от восторга и боишься закрыть глаза, вдруг пропустишь очередное чудо.
А потом полетят золотые монетки листвы – милостыня слепым людям, не смеющим посмотреть вверх и принять красоту. Но равнодушные подошвы ботинок, туфелек, кроссовок постараются побыстрее втоптать это великолепие, вмуровать в привычный асфальт, чтобы не искать причины той сладкой грусти, что почему-то опять легким ветерком колышет ненатянутые струны души.
А ты будешь ходить по улицам и слушать чудо – осень.
2.
Такой дождь бывает только осенью – пелена из парящее в воздухе влаги, то ли падающей вниз, то ли взлетающей в небо. Это небо прощается с землей до весны, нежно, трепетно, зная, что у них еще есть время. Так теплая рука любовника едва касаясь запоминает черты любимой, когда она еще спит и не видит той больной нежности и предчувствия расставания. Так и этот дождь ты ощущаешь только по движению воздуха и легким следам грусти в сердце.
Это потом будут страстные укусы хлестких ливней, томные и продуманные ласки затяжных дождей, жадные объятья утренних туманов… А пока есть только этот дождь и нега мягких не-касаний, молчаливое признание в любви и мольба о верности, и обещание не помнить не забывать.
И ты тоже прощаешься с прошлым, отпуская его по реке забвения, чтобы, зажмурившись от яркого света, улыбнуться восходящему дню.
3.
Осенняя гроза. Болезненные укусы холодных капель и яркие вспышки безумного наслаждения, отдающиеся низким утробным рокотом. Прощание – страстное, яростное, не терпящее свидетелей и посторонних. Безумие и нежность, слившиеся в танце соединяющей две вечности воды.
И только те, кто простился со всеми или кому уже не с кем прощаться, впитывают это буйство, подставляя застывшее от холода лицо обжигающим ласкам неба. И впуская в себя осень, пропуская ее сквозь себя, наполняясь ею… Чтобы знать, что есть то, ради чего стоит пережить зиму. Как знает это задыхающаяся в ласках и исходящая соками земля.
4.
Осень – время сжигать мосты. Зима слишком далеко, чтобы ее бояться, и слишком близко, чтобы о ней забыть.
Время воспоминаний, время забвения. Туман легкой дымкой лишь ярче высвечивает контуры будущего и закутывает в саваны прошлое, чтобы отдать его на погребение зиме.
Время для прощания и прощения. Звонкие рассветы бросают пригоршни бриллиантов первого инея и вьются вуалью у ртов беспокойных прохожих.
И ты опять складываешь головоломку из опавших листьев.
А ветер опять раскидывает кусочки мозаики по потемневшему от влаги асфальту и тихонько смеется тебе в ухо.
Время быть собой.
5.
Осень. Время кошмаров и лживых предчувствий. Земля словно гноящаяся рана набухает промозглой влагой, а нагие ветки деревьев цепляются за прохожих, в бесполезной мольбе прекратить еще больше перемешивать сочащийся гной.
Именно тогда начинают болеть старые раны, гноиться незажившие рубцы души, роиться сомнения. И в бесполезной попытке узнать правду ты лишь пристальнее вглядываешься в размытые очертания деревьев и домов, но они лишь зябко кутаются в призрачные ошметки тумана, надеясь найти выдуманное тепло. И что бы ты ни кричал, ни шептал – ложь мягким облачком кружит у тебя перед глазами, и этого не изменить.
6.
Тихий смех и судорожное дыхание разносится в звонкой пустоте. А она шелестит подолом листвы, отбивая ритм кастаньетами кленовых семян и каблучками тяжелых капель. И в этом безумии ветер поет свою песню, подыгрывая на натянутых струнах дождя.
Бешеный ритм и ураган эмоций, и страсть все сильней, хотя яркий подол уже заляпан грязью. Но это не важно. Важен лишь ритм, бешеный ритм. Ведь осень танцует фламенко.
7.
Она кутается в множество шалей и опять гадает по россыпи неподсохших семян, и все вокруг пропахло пьяным зовом пряной листвы и горьковатым привкусом гречишного меда, резким криком сельдерея и манящим стоном палых яблок. Арбузный сок стекает по пальцам невыплаканными слезами об увядшем тепле, а горло перехватывает упругая вязкость молодого вина. Она смеется россыпью солнечных зайчиков на ярких боках плодов и бисером дождя выкладывает последнюю радугу.
И уже никакая шаль не может удержать утекающее сквозь пальцы тепло, и никакие костры не согреют ее страстными поцелуями. И безумные люди легкими облачками пара пытаются отогреть ее окоченевшие, как хрупкие ветки, пальцы, отдавая частичку души, в слепой надежде остаться хоть на мгновение с ней, вокруг нее, в ней. Раствориться, прижаться, слиться… забыть об одиночестве и проглотить тот острый леденец из невыпавшего первого снега.
Комментарии: