иногда я откровенно понимаю такую безумную мысль,
что...
хочется закатить рукова и уехать куда-нибудь прочь не то, что из города, а из страны.
отдышавшись, поставить сумки в безумной маленькой съемной, но уютной квартирке на одной из улиц пригородов Венеции.
включить холодильник, застелить кровать любимым пледом.
сбегать в магазинчик, объяснить на пальцах, что чешское пиво выпью завтра, а сегодня мне нужно пару бутылок вермута и много льда.
разутой выйти на такой же крохотный балкончик,
позвякивать льдом в роксе.
и. знаете.
чтобы чужой вечер.
и ветер едва шевелил еще влажные после душа волосы чужим теплым прикосновением.
чтобы в халате.
без музыки.
чтобы просто шум с чужих улиц.
чтобы балкон был огражден чугунной черной кованной оградой.
чтобы, господи, это небо было чужое.
чтобы босиком на плитке.
и. обязательно.
чтобы редкие знакомые звуки из прошлой жизни вроде позвякивания травмайчика.
или ночной ор нетраханного кота.
и допивая n-ую бутылку вермута лечь спать.
и отключить телефон, ему тоже не легко прощаться с симкартой вековой.
пусть поспит с нею.
а потом проснуться и начать новую.
по-настоящему новую жизнь, лишенную дурацких изъедающих прошлым мыслей.
а если бы в это время (как второй вариант)
проснулся он (поставив сумки, к примеру, он бы уснул до этого момента)
то тогда Прага стала родной быстрее.
есть такие несбываемые мечты, что невольно понимаешь,
что жить 90 лет - худшее, что можно было придмать в наказание
тем, кто имеет право на спокойствие.