Вот снова ночь. Она приходит каждый день! Как мне это надоело. Иногда решишь себе, что вот – этот день последний, что я живу. Не может быть, что за этим днём может быть ещё и ещё один и два и месяц и годы. Вот день последний. А был день первый.
Нет ничего грустнее, чем видеть заранее этот Первый день. И знать, что будет последний.
В последний день даже снег скрипит иначе, город другой, люди не те, всё такое значительное, преображённое моим Решением. Сегодня я сделала то, что сделала бы перед смертью.
Потому что удушить Любовь – это и есть смерть. Я могу сделать это. Страшно, что я умею делать это…