Первая гроза разорвала небо несколько дней назад. Но, как всегда бывает, я слишком сильно ждала ее, чтобы избавиться от душной плоти помещений, чтобы выйти ей навстречу с распахнутыми руками - наплевав на людей, почему-то называющих все непонятное им постыдным, несмотря на весенний холод. Эта гроза смыла дождь и усталось с лица. Не покидая разумом лекцию, я все равно успела полетать по краю источника грома. Мои крылья теперь уже светлые, почти белые, и старая чешуя потихоньку оставляет их, растворяясь еще в миг падения. Иногда мне кажется, что я и вправду живу только в ненастье - оно лечит мои раны, оно дает мне силы, оно заставляет писать или рисовать, делать что-то со всей душой.