О, почему я не писатль?!
Я бы писала мистичиские рассказы. Например:
"Когда священник вошёл в комнату, она нажала на паузу. На экране остался силуэт его головы с плечами на фоне дверного проёма. В некоторой задумчивости она зашла на кухню - поставить чайник? Покурить?.. Взгляд упал на лежащий на столе кухонный нож. И вдруг странное возбуждение охватило её.
Она схватила этот нож, и начала резать, резать, и резать, и остановилась только когда под ножом хрустнуло что-то твёрдое.

"Как же так? - подумала она, глядя на треугольничек кочерыжки в разрезе. - Ведь я же резала поперёк кочана! Должен быть кружочек!.."

Не, это очень хорошо, что я не писатль. Чё-то как-то с мистикой - не очень получается.
Но полкочана капусты всё-таки сожрала.