Пусть твердят, что талант хуже пороха жжёт,
Уверяя: избранников рок бережёт…
Но в стране инфернальных чудес
Третий раз умирает от пули Поэт,
После речки и склона глядит пистолет
В Ковалёвский задымленный лес.
Не в пустыне Атласа, в чаду городов
Вам, шакалы, попался охотник на львов…
Он шутил, улыбался, курил…
Пусть кропает стихи перекормленный лжец,
Что у красных моторы на месте сердец –
Даже их он собой покорил.

Что ему «трибунал» и «позора скамья»?
Что ему полупьяная ругань хамья?
Он слыхал в африканской весне
Львиный рык на пределе земных децибел,
И Георгий на грудь его дважды слетел
На сияющем райском коне.

Но в одну из российских безумных годин
Приговор прогнусавил, рыгнул карабин,
В грудь горящая впилась игла,
И «пришла, им отлитая, пуля за мной»,
И погасла для жизни короткой земной
Та земля, что быть раем могла.

Как поэты идут на дуэль и войну,
Он без страха ушёл, он вернулся в страну,
Где врагам не достичь ничего…
Где гуляет жираф и звезда восстаёт,
И полковник Романов для рапорта ждёт
Офицера полка Своего.

12. 11. 02.


автор: Антон Васильев