Я сидела и вдумчиво ковыряла ногтем стол. Джефри, зараза эдакая, куда-то смылся, пообещав вскоре вернуться и взвалив всю тяжесть выбора на мои хрупкие плечи. Что-что, а озадачивать он умеет. А ведь как дома то было хорошо. В теплых носках у камина и с кружкой горячего шоколада… Так нет же! Вытащил на холод, завел черт знает куда и позорно бежал! Я, мол, полностью на твой выбор полагаюсь. И ведь знает же, как я не люблю выбирать! Тем более за других.
- Извините, что отвлекаю, но… это вы?
Голос принадлежал парню лет пятнадцати. Он стоял напротив меня, немного навалившись на стол, и воодушевленно тыкал пальцем в разворот журнала. На развороте была моя фотография. Та самая, сделанная год назад, но до сих пор заставляющая меня краснеть. Отрицать очевидное было глупо, все что оставалось – обреченно согласится.
- Клево! – просиял он и выудил из кармана огрызок карандаша. – А можно автограф?
Отступать было некуда, и я покорно поставила свою закорюку. Парень, прижимая журнал к груди, поспешил ретироваться. Видимо опасался, что передумаю, догоню и отберу. И ведь правильно опасался, должна сказать. Если бы не необходимость сделать выбор и дождаться Джефри…
- Ну что, выбрала? – Джефри плюхнулся на соседний стул и пододвинул к себе меню. – Говядина или свинина?
Перед внутренним взором отчетливо проявилась злополучная фотография. Я в розовом купальнике и белой ленте через правое плечо, на которой золотыми буквами выведено «Мисс Пятачок», сжимающая в руках позолоченную фигурку поросенка.
- Говядина, – буркнула я, чувствуя, как горят уши. – Кажется, на свинину у меня аллергия...

22.05.2009