йа долбаный некрофил.
йа постоянно разрываю могилы старых записей, извлекаю оттуда слова,
и процеживаю их через себя,
это не ностальгия, не возвращение и не память,
это извращение..

извращенное удовольствие, от которого сворачиваются в тугой узел кишки,
и неизменно начинает тошнить
от тех и того, что было тогда,
и от того, с каким ужасающим сиянием то прошлое соприкасается с настоящим,
вдребезги - брызгами разлетаются стекла обоих миров, как два автобуса,
сошедшиеся на встречке.

и этого нельзя изменить,
тех записей и могил нельзя изменить,
оно было написано и умерло в те же дни,
неоспоримо, неопровержимо,
ты никогда не сплетешь эти кружева по-другому.
эта непреодолимость, железобетонная, огромная как скала,
она встает перед глазами и будто говорит:
"и настоящее станет мною.
ваше сияющее настоящее, которое вы ткете каждое мгновение жизни,
чем упиваетесь, как безграничными путями свободы,
на что надеетесь, пока смотрите в будущее,
как учат восточные мудрецы,
оно - станет мертвой скалой похороненных слов."
и тогда можно будет снова их раскопать, выждав пару лет,
и снова прильнуть губами к бессмысленным байтам,
сгрызть губы, омыть слезами,
и жрать-жрать-жрать их..
это ли жажда саморазрушения?


без паники. это сублимация.