У меня завтра день рождения.
Я сижу на стуле в платье и нюхаю свои волосы.
Позвонила тебе - не лучшие новости. Сдохнуть хочешь, девушку бросил, друг умер.
Супер, да?
Фак... Завтра всего-то 15.
А волосы пахнут смесью тебя. Пивом, сигаретами, и шампунем. ммм... Вкусно. Люблю, когда от тебя так пахнет.