Скукота...

Вот он, кризис среднего возраста. Подкрался, сука, незаметно. Кто я, куда иду, к чему стремлюсь...

Три бессонных ночи подряд. Как результат, чувство тошноты к рассвету - шутка ли, пачка сигарет и литры кофе - и варлок 15 уровня. Я мастерски владею кун-фу рефлексии, как на ровном месте так и обоснованно, поэтому ответы на вопрос в предыдущем абзаце красивы, как на подбор, как австрийские гренадеры на параде или как порно-звезда Lanny Barbie (хотя ебало у нее жесковато на мой вкус).

Стена в фейсбуке украшена сраловом из полутора тысяч социалок. Надо бы завести миллионого виртуала и уже достичь каких-нибудь высот, а то по верхам все, по верхам. Собрать, не знаю, миллиард колосьев, посадить юбилейную порцию брюквы. Стоп, брюква не растет в моих широтах и долготах... Ну, вы поняли.

Скукотища... Я сам себе демотиватор. Желаний нет, стремляния тщетны, готовых понять меня скосило безумие, а неготовые маршируют на хуй рядами и колоннами. Да я и сам не готов и не хочу, так что сиротливо семеню за ними, озираясь затравленно по сторонам.

Внутренний спелл-чекер подкрашивает каждое сказанное слово красной нитью, каждое написанное вымарывает без пощады, каждое подуманное пропускает через мельницу культурного багажа, социальных установок и прочей хуеты.

Тоска, Анфиса....Да, тоска, Раиса...(с)

Мог бы бухать - ей Богу, забухал бы. Чопорно, по-английски. Что это, Бэрримор? Волчанка, сэр. Но нет же, недоступно мне это. Организм в начале выблюет все внутренности, а потом я выблюю все мысли по этому поводу.

Я - волна, разбившаяся о гранитный причал. Я - ветер, пойманный в бутылку Клейна, я - кот Шредингера, ни жив, ни мертв.

Сделаю себе тату на плече. Побрею голову, посыплю ее пеплом. Все что угодно сделаю, кроме пары-тройки крайностей, лишь бы переломить эту полосу.

Каждый человек сам пиздец своему счастью. Этот дневник будет попыткой перековать мечи на орала, вспахав поле всего, что было накоплено в прошлых инкарнациях, и посадить на нем драконовы зубы новой жизни. И промедление смерти подобно.