Русский человек всегда любил выпить. Выпить хорошо и от души. Не спорю, потому как сам люблю. Вот как у Гоголя "всё прочее время отдаввалось гульбе - признаку широкого размёта душевной воли". Сильно написано.
Но времена меняются. Вот всего лишь несколько зарисовок:
Подъезд жилого дома. Стоят, пошатываясь, молодые мужики. Что-то живо обсуждают, о чём-то спорят, разговаривают исключительно матом. Стоят весной, стоят летом, стоят осенью, и даже зимой. Ни дождь, ни снег им не помеха. Иногда лежат, но это уже ближе к вечеру. Я их наблюдаю вот уже третий год. Разница лишь в том, что двое уже стоят на костылях. И выглядят уже на на 30, а на 45. Увы.
Метро, 1 января, бомжи спят на лавках в нарядных красных шапочках, как у Деда Мороза. На выходе из перехода лежит большая куча дерьма. Человеческого. Даже бомжи успевают обычно отойти в кусты. Наверное именно по этой причине на кануне Рождества Христова все сиденья в вагоне поезда затянуты полиэтиленовой плёнкой.
Так уж получилось, что на работу я хожу мимо самого известного кладбища в моём городе. Поздний вечер. На кладбище горит одинокий огонёк и раздаётся характерное шипение. Ничего страшного. Это автогеном цветные металлы с могил у покойников воруют. Да, прямо как у Достоевского: если уж русский человек опускется, так до самого последнего предела, что дальше уже и некуда. Увы.