Ты забрасываешь из-за работы книжки. Покупаешь новинки и прочтя главу или две откладываешь в сторону со словами «завтра будет день, я прочту ее завтра». А на завтра работа, игра, тысячи других классных дел. Итак до тех пор пока ты не решишь дать одному человечку почитать книгу. Старая потертая обложка. Желтые от времени страницы. Старый сюжет, под налетом идеологии, которого видятся вечные правила. Это В. Крапивин. Это «Трое с площади карронад». И опять в ушах шум моря, которое ты никогда не видел. И опять ты видишь паруса над горизонтом. Затем идут «Мальчик со шпагой» прочитанный в детстве раз семь. Более новые «Наследники» и «Бронзовый мальчик» купленные с год назад. Детские книжки со взрослым смыслом. Иной раз в этих книгах задевает излишняя идеализация персонажей, отличники в белых рубашечках, поступающие только так, как должен поступать интеллигентный мальчик из хорошей семьи. Задевает политкорректность, когда что-то пишется в угоду времени или нравам. Но под слоем бронзовой пудры, жизнь и поступки которые теребят душу. Страницы при прочтении которых иногда к горлу подкатывает комок, и хочется задуматься. Мальчишки поступающие и живущие не так как того требует общество, а так как требует совесть. И прочтя книгу, ты думаешь о том, что что-то сделал не так. Где то промолчал, хотя надо было сказать. А где то прошел мимо. И часто видя как кто то переступает через себя, уже при этом не замечая этого, ты задаешься вопросом «Но почему? Зачем?».