Как странно читать мысли, выложенные в формате "интернет", переносить на человека, которого думала, что знаешь... А оказалось - очередной мираж. Как правильно замечено, когда тебя слишком многие знают в жизни, не станешь писать искренне. Ну что ж, всегда есть вариант завести еще один дневник и какое-то время пытаться быть собой, пока тебя кто-нибудь не узнает... Потом можно изворачиваться и рассказывать, что это были только образы и ничего общего с реальной жизнью, но строки написаны и прочитаны, значит остались выЖЖенными письменами на подкорке. Как вредна игра с чужими чувствами и жизнями. Человек всего лишь человек и он может быть сильным, может быть слабым, но сущность его не меняется и у каждого из здесь живущих сильно недоверие к людям. Иначе ты был бы чаще в реальности. Хочешь поверить, но случается что-то, ВСЕГДА ЧТО-ТО СЛУЧАЕТСЯ, и не можешь. Потому что внутри только то, что осталось после скальпеля хирурга-времени, а точней почти ничего. Боль есть, когда есть чему болеть. Если пусто, то не болит. Читаешь - переносишь, а потом вдруг понимаешь, что ты знаешь кого-то другого, кто умел очень хорошо играть и маскировать своё лицо. Маски-маски-маски... Зачем я выкинула свою коробку с ними? Правда оставила парочку на память, а оказалось, что пригодились. Когда-то меня убедили, что людям полезно верить, потому что они не такие и плохие, просто запутались и пытаются быть честными хотя бы с собой. Надо уважать это их стремление и всячески поддерживать, но как трудно когда в тебя рикошетом эта неправда. За что? Просто потому что доверял. Или просто хотел урвать кусочек счастья? Неужели не имею права? Но и другие так считают, а на деле счастья на всех не хватает. И вот губы искусаны, а глаза щипет от невыплаканных слез. Разучилась плакать. Сильные не плачут. Нельзя, потому что это жалеть себя. Живем дальше... Потому что другого не остается.)