Французский в наушниках. Поют разные женщины. Их голоса смешиваются. Мелодии вплетаются одна в другую. Луна катится по небосклону за окном, как надкусанный кем-то грошик. В голове приятная пустота, ни забот, ни проблем. Только неясные силуэты тех, о ком думаешь в этот поздний час...
Делишься на десяток своих копий и заглядываешь к тем, кто не ждет, чтобы удостовериться, что не нужен здесь, что все в порядке. Ангелы остаются ангелами, и лишившись крыльев, и оставшись без работы, и даже тогда, когда подопечные перестают считать их своими хранителями. Но кому какая разница, если без этого занятия уже и жизнь не мыслится?
Вот и летаешь так от окна к окну, ловишь кем-то оброненные горькие слова и прячешь в карман до того, как их услышит кто-то кроме говорящего.
Останавливаешь занесенную руку, обнимаешь за плечи одинокую фигуру.
А иногда, рассеянно чешешь за ухом умывающуюся на подоконнике кошку, которая прекрасно тебя видит, но продолжает старательно делать вид, что это не так. И только мурлычет изредка, от осознания того, что обладает всевидящим оком.
Земля набирает обороты, катится лунный грошик, и ты засыпаешь с улыбкой на губах, уверенный в том, что этой ночью ничего не случится.
Самый обыкновенный, урбанизированный ангел нашего времени.