Муза нахально ворвалась в мою личную бля жызнь и заставила настучать в WordPadе вот енту штуку. Велкам, мать мою...









почему ты рисуешь мою спину?.... Я хочу....Но...Нет, не поворачивайся...твои глаза лгут... Но...Да, они лгут...

Ты всегда уходил, оставляя меня на холодной сером полу, гладком, как морской камень. Ты уходил, включая тусклую серую лампу, свои цветные витражные стекла ты забирал всегда с собой. Ты уносил свои диски с космической тишиной, ставя Depech Mode в мою стереосистему... После твоего ухода она переставала светиться голубыми огоньками - они тускнели и, иногда, перегорали и лопались... Я вздрагивала.
Ты впускал пару сотен чужих в мою комнату, перед тем как захлопнуть дверь... Ты высыпал на пол прихожей оставшийся пепел от нашего немого разговора... Ты уходил с утренними сумерками, поэтому я ненавижу их больше всего.
Оставшись наедине с собой и воспоминаниями, я глядела в окно. Забавно смотреть на людей, журчащих по дорогам, мельтешащих в своей обыденной серости... Они с такой поражающей одинаковостью носятся в своих смешных одеяниях, которые они называют иностранными словами, они держат в руках папки с тонкой тесьмой, правильные до странности дипломаты, вычерные, но все похожие дамкие сумочки, купленные на китайском базарчике, на которые потом собственноручно наклеевается модный лейбл...
Я наю, потогму что когда-то, целую вечность или даже две назад, я тоже так делала... Знакомые девицы одобрительно-завистливо кивали мне, хотя, думаю, догадывались обо всем...
Как глупо, правда?
Тогда я делала много подобный вещей...
Тогда я не знала тебя...
Мне жаль, что ты уходшь по утрам... Мне ужасно скучно ждать до вечера, ждать, пока ты снова не повернешь свой личный ключ в моем замке.
Я тушу первую сигарету и кладу ее в пустую пока пепельницу... ты зовешь ее эштрей... почему? Не, знаю, но звучит. Наверное, потому что говоришь это именно ты, а не кто-то другой.
За окном перестают суетиться одинаковые люди. Очевидно, они погрузились в свою работу. Или обсуждают свежие сплетни обо всех служебных романах... Как им не понять, что все эти "любовные истории" штампуются в одном цеху и на одной установке, причем изобретатель машины был явно очень ленив?
Я вижу детей...
Я вижу старушек в серых шалях, шаркающих до магазина с колбасой...
Я вижу дома... Они всегда такие одинаковые, что мне иногда кажется, что кто-то поставил картинку прямо за моим стеклом, какую-то чересчур правильную и слишком хорошо прорисованную... Мне становится жутко, и я беру вторую сигарету. Глядеть на дома сквозь белый дым гораздо спокойнее...
Затем снова люди-люди-люди... много людей... Они заскакивают в булочные, некоторые заходят в кафе, некоторые бегут домой... как будто это куда-то от них денется... А чтоу них в головах? Числа, цифры, фразы, буквы... Они включают музыку, чтобы убить свои мысли, но мысли способны пробиваться сквозь звук... У них давно появился иммунитет к плеерам и наушникам...
Когда у меня начинает рябить в глазах, я ложусь на поли смотрю в потолок. Он белый, на нем нет ничего, там ПУСТОТА... ХАОС и упорядоченность... Хотя, это всего лишь пустые слова, я пока не нашла их значения, не поняла их. Может быть, когда-нибудь, ты расскажешь мне об этом.
от дыма начинает щипать глаза и я закрываю их ресницами. Получается, что смотришь сквозь вертикальные полосы... А потом.......
Потом я слышу как что-то хрустит в коридоре... Это ты идешь по вчерашнему пеплу, который успел затвердеть и превратиться в серый картонный иней.
...Все спишь? Вставай, за окном темнеет...
Он знает, что солнечный свет жжет мою кожу как бумажный лист пламя. Он сам мне рассказал об этом.
Я...
Да, я знаю... кажется, твои руки стали ее тоньше...
Он как всегда берет меня за пальцы и подносит их к губам... Затем он обнимает меня и целует в губы, и каждый раз в этот момент я чувствую прикосновение чего-то острого на сгибе локтя...Он зовет это "острием поцелуя"...
Затем мы падаем в туман...
Затем...
Он показывает мне все, что бы я никогда не увидела сама, он учит находить ориентиры чудес, он указывает на свет и просит обходить боль, потому что в Тумане я не смогу перенести ее...
Туман в нас, мы в Тумане, мы летим, мы парим...
Я... твои глаза..они лгут...
Нет...
Они лгут...
Закрой их...
Как скажешь...
Каждый раз ты рисуешь меня на последок, оставляя рисунок то на стене, то на полу, то на бумаге... Ты рисуешь пеплом от наших бесед...
И снова я услышу, как ты ссыпаешь его на пол в прихожей, перед тем, как забрать свою космическую музыку и закрыть мою дверь...