Ветер взметнул волосы цвета вороньего крыла. Черные пронзительные глаза смотрели насторожено. Так мы встретились впервые.
В детстве нам читали сказки о рыцарях. А что бы было, появись один из них в наши дни? Мы бы его просто не заметили. Так появился и он. Тот, кого было слишком много для окружающих. Позже, много позже нашего официального знакомства, он обронил: «Сила делает людей одинокими. Люди боятся тех, кто сильнее. Боятся и ненавидят». Эти слова заставили меня поежиться, как от порыва февральского ветра. Это было первым тревожным звоночком. Не буду описывать его жизненный путь – пусть этим занимаются биографы и фанаты. Я знала его лично. Я разговаривала с ним, а это то, чем сегодня смогут хвастаться только пьяные или больные на голову люди. Может, я к ним и отношусь, но речь сейчас не обо мне.
Ветер взметнул волосы цвета вороньего крыла. Когда корабль тонет, капитан остается на нем. Так, во всяком случае, было раньше, когда корабль был больше, чем доллары или евро. Когда умереть с ним было не так больно, как видеть его гибель. Видеть, как он медленно черпает воду и идет ко дну. Каждый сантиметр палубы под водой - гвоздь в висок. Так было, когда идея была больше, чем самовыражение. Когда она была тем, за что и свинцовый кусочек в грудь - не жалко. Он был последним из таких капитанов. За свою идею, мечту о городах, живущих в мире, он уничтожил свои перспективы, репутацию, семью и друзей. В ту ночь, идя на задание и проливая кровь, он знал, что спасал тысячи мирных жителей. Хотя ни один из этой тысячи никогда об этом не узнает. Наоборот, они будут его ненавидеть и считать предателем. Он был настолько силен, что смог жить с этим дальше. И снова - не для себя – ради слабого младшего брата, считающего целью всей жизни покончить с ним.
Ветер взметнул волосы цвета вороньего крыла. Была в нем какая-то обреченность и смелость шагать с широко распахнутыми глазами навстречу судьбе. Он ценил в людях твердость, силу и принципиальность. Может, именно потому у него не было друзей. Один в поле не воин? Наоборот. Если людей много – это полк или отряд. А воин бывает только одиночкой. И он был таким. Запертый в рамки манги и мультсериала для детей, не способных понять, как и зачем он оказался рядом с их любимыми персонажами.
Ветер взметнул волосы цвета вороньего крыла. Картонный меч в руке и шлем - жестяное ведро с дырками для глаз. Вам тысячи раз говорила Судьба, что время рыцарей прошло, что давно пора торговать понятиями честь и достоинство. Ваши глаза цвета бездны, со временем разучившиеся видеть свет, пожалуй, яснее всего видели этот мир. Мир, который Вы к Вашей чести не смогли принять, отказавшись играть по его правилам. Мир, где вряд ли когда-нибудь найдется место Вашим принципам и идеалам. Но именно в этом чужом до боли в висках мире о Вас сложат легенду. И – не сочтите за дерзость – если позволите, я рискну сложить ее сама. Конечно, не сейчас – я не привыкла брать на себя слишком много. Позже, много позже, став сильнее и мудрее, Амантет Кагами напишет историю о рыцаре несуществующей эпохи, послав в эпиграфе Вам низкий поклон сквозь все разделяющие нас преграды в знак моего искреннего почтения, Итачи-сама. Потому что на воздушный поцелуй смелости у меня не хватит, даже если я стану богом.

[изображение]