Вчера значительно потеплело. На улицах, почему-то, пахло морем. Крупные белые ленивые хлопья неспешно танцевали в галогеновом свете, стыдливо прикрывали вульгарную наготу газонов... Они оседали на шубках-шапках, таяли на поднятых вверх лицах... "Ах, сколько неги в этом снеге, подумал томно Е. Онегин"... в голове рифмовалась безобидная расслабленная чушь, записывать которую не хотелось. Зато, от чего-то хотелось стоять под снегопадом с непокрытой головой и смотреть с брюс-вилиссовским прищуром на семенящую толпу... Толпу, где каждый неповторим в своей отстраненности, а все вместе - сливаются в мутный монолит... просто-напросто в "кучу народа"... Мда... как хотелось, чтобы снег ласкал мягкой лапкой щеки, ерошил шевелюру... И курить, безумно хотелось курить, не снимая перчаток, как делал это Виктор Цой, во всей его доморощенной совковой крутизне... Жаль не было на мне длиннополого черного пальто, а была лишь драная зеленая куртка... Но, знаешь...
каждую ночь... я вижу во сне море... и еще, знаешь... каждую ночь я слышу во сне песню...

А с утра снега не было, и только ржавые крупные капли падали с влажных крыш мне на голову и за шиворот. А это, уже, согласитесь, совсем не то, что вчера, совсем не то...