Мой герой, одиночество.

Серый, тихий вечер, тишина опускается плавно на подоконник ,на цветы стоящие в вазе и на его лицо. Его белая рубашка выделяется на фоне бархатной темноты окна. Его безупречность режет глаза. Он ставит пластинку и звучит музыка. Она медленно льётся, расслабляет и умиротворяет мысли, а чувства впадают в оцепенение. Его глаза замирают, в них - моё отражение. Холодными пальцами с решительностью хирурга он дотрагивается до моей руки. Для него всё существуещее - просто,и своими движеньями он уничтожает пути отступления назад. Встречаясь с такой уверенностью невозможно отвести глаза и отвернутся. Под его присмотром я методично совершаю ошибки, которые он нумерует и записывает в свою книгу памяти. Я попадаю в область незначительного, нерезкого, убеждения что сон продолжается, что жизнь это сон и не известно чем он может закончится. Он закуривает, и мой взгляд уносится вслед за сигаретным дымом. Наверное, если бы я могла чувствовать, я бы ненавидела его холодный, ледяной взгляд без интереса смотрящий, сквозь меня, в тёмный квадрат окна. У меня от него много самых различных тайн, я их собираю, запоминаю, запираю в своих глазах, стараясь увеличить разделяющее нас пространство. Иногда сев у его ног, я сквозь бокал вина смотрю как он медленно курит. Огонь вспыхивает скозь призму красного стекла и кажется, что в стакане кровь, кровь разбавленная вином. Докурив, он оборачивается и я поверх бокала вижу его спину, спину за которой он прячет от меня себя. Мы вместе и нас ничего не свзывает. Лишь эта сигарета, вино и тёмный квадрат окна удерживает меня. Возможно, когда-нибудь мы поймём, что никогда не выходили из этой комнаты, из этого полутёмного вечера и разбавленной вином крови, внутри нас. В этом загадочном месте, где двое сидят у окна редко что происходит. Молчание, в котором нет смысла, тоже жизнь. Молчание - настоящий спутник моих глаз, цепляющийся за взмах его ресниц, за полуосвещенный профиль. Это день,когда его сила побеждает, когда понимание сметает все вопросы. Это герой, любящий меня так, что я растворяюсь в дыме его сигарет. Сон под защитой темноты лечит все раны. Он закуривает четвёртую сигарету. Его как будто нет здесь, да и никогда не было в моей жизни. Выбирая двери, я каждый день нахожусь в поиске его судьбы. Привязанная к изменениям внутри себя, я закрываю глаза и вдыхаю терпкий сигаретный дым. Безупречность его белой рубашки на моём теле напоминает об обнажённости. Лёгкий налёт страсти в разговоре, в разговоре сквозь прикрытые ресницы.Я искренне мечтаю открыть глаза и увидеть его. Так пишется эта история. С первым лучом солнца я открываю шторы. Пластинка закончила свой музыкальный цикл. Медленными шагами, устало, я ухожу. Я знаю, он не обернётся на мой взгляд. Эта комната, где он - одиночество, запертое в темноте вечера, где я - одинока. Я всегда возвращаюсь к нему. Это герой, любящий меня, и как никто - любимый.