Потом какие-то обрывки сюжета и рисунок. Набросок за 15 минут на желтом картоне. Все это как-то жило своей жизнью, но вдруг это нехорошее опять на меня нашло, и вылез нескладный и бессюжетный текст:


Улыбка. Дыхание застревало где-то в горле. Голос. От него начинало покалывать в позвоночнике, и подгибались ноги. Взгляд. Глаза. Взгляд. Полный удивления и ужаса. Блеск. Холодный блеск лезвия. Кровь. Горячая. Толчками заливавшая все вокруг. Липкая. Подошвы скользят по полу. Практически черная… И. Где-то далеко. Обложенная ватой. Боль.
Время исчезло.
Ян покачиваясь брел по коридору. Действительность искажалась и пульсировала. Сдавливая череп. То вспыхивая, то резиновыми руками утягивая во тьму. Мутило. В ушах как сухие листья шелестели слова:
-Я… я.. Зачем тебе. Боюсь. Боюсь потерять. Я. Не знаю. Сохранить. Но исчезнет. Так всегда. Нет. Я. Ты. Ты, ты меня оставишь. Или я. Скука. Боюсь. Безразличие. Я не хочу опять. Всегда так. Так. Страшно. Я. Мне… мне страшно. Я не хочу опять.
Мысли глохли и путались. В висках стучало. Добравшись, наконец, до ванной он закинул испачканные в крови вещи в стиральную машину. Нажал старт.
Пустота накатывала как прибой. Ян лежал и смотрел в потолок. Желтые пятна фар проезжающих машин проносились и исчезали. Не задевая.
Невидимая карусель неотвратимо уносила его в сон.
Сон. Ян вздрогнул, открыл глаза. Только сон. Солнце не по-осеннему тепло светило в окна. Путаясь в шторах, падало пятнами на одеяло. Лезло в лицо. Ян поморщился. Чихнул. Взгляд упал на часы. Одиннадцать.
- Воот черт. Опять. Мы же договорились.
Со скоростью метеора, путаясь в вещах и сбивая все углы, он рванул собираться. Выскочил на улицу. По пути, предусмотрительно заглянув в цветочную лавку, купил красную герберу. И в одиннадцать сорок, запыхавшийся рыжеволосый парень беспокойно мерил шагами землю в условленном месте.
Солнце ненавязчиво плавило начинающийся день. Ветер ласково касался его лица. Листва деревьев что-то неслышно шептала. Где-то из глубин парка доносилась музыка и
голоса людей коротающих это день на пикнике. Ян невольно улыбнулся. Он ждал.
Тишина. Тишина в голове. Двенадцать пятнадцать. Ветер усиливался. Двенадцать тридцать. Час. Тишина. Звенящая. Час двадцать. Бесконечная. Час тридцать пять. Почему. Два десять. Тишина.
Пожилая чета спешившая домой увидела, как в почти уже безлюдном парке стоит молодой человек с красными волосами. И цветком в руке. Цветком, с которого порывы ветра оборвали часть лепестков. Стоит и беззвучно шевелит губами. Его взгляд пуст. Вдруг кривая усмешка искажает его лицо, он делает шаг и падает лицом в траву.
Подъехавшая по вызову перепуганных супругов бригада скорой помощи, обследовав тело, вынесла свой вердикт
– похоже, у него остановилось сердце.

© Peeping Tom