Меня опять ударило в озноб,
Грохочет сердце, словно в бочке камень:
Во мне живёт мохнатый злобный жлоб
С мозолистыми цепкими руками.

Когда, мою заметив маяту,
Друзья бормочут: «Снова загуляет...», —
Мне тесно с ним, мне с ним невмоготу!
Он кислород вместо меня хватает.

Он не двойник и не второе «я»...
Все объясненья выглядят дурацки:
Он плоть и кровь, дурная кровь моя —
Такое не приснится и Стругацким.

Он ждёт, когда закончу свой виток, —
Моей рукою выведет он строчку,
И стану я расчётлив и жесток,
И всех продам гуртом и в одиночку.

Я оправданья вовсе не ищу —
Пусть жизнь проходит, ускользает, тает,
Но я себе мгновенья не прощу,
Когда меня он вдруг одолевает.

Но я собрал ещё остаток сил,
Теперь его не вывезет кривая:
Я в глотку, в вены яд себе вгоняю —
Пусть жрёт, пусть сдохнет — я перехитрил.

© В.Высоцкий. 1979

К его творчеству всегда относился спокойно, но это стихотворение...