Ты хочешь быть кем-то. Ты, существо без имени и координат в пространтве. А надо ли тебе это "кем-то"?
Зачем тебе жизнь? Тебе мало того, что тебе дано? Он дал тебе душу, а ты просишь еще и ЖИЗНЬ... Ты просишь воздуха... Ты молишь о чувстве... А он не слышит. Ему плевать. У него таких миллиарды. Ты не одна, но тебя это не греет. Ты одинока, но тебя это не выжигает. Твое сердце не механизм, твое сердце - душа. Нет плоти, только воздух внтри. А таких как ты у него миллиарды... И тогда ты понимаешь, что таких как ты не миллиард и даже не миллион - единицы. А ты уникум, маленькая вселенная, остров, сплотивший в своих недрах корни тех, кто возлагал на тебя все свои надежды... Вся твоя судьба состоит из частиц ех надежд. И ты чувствуешь их дыхание, выходя летним вечером на террасу. Ты смотришь на солнце и видишь их лица, их глаза. И ты теперь знаешь, что делать. Ты знаеь, что ждет тебя завтра. Но ты не хочешь этого знать.
Ты рвешь свое сердце.
Ты рвешь свои вены.
И в тот момент, когда ты готова принять роль миллиарда,
ты чувствуешь на плече Его руку.
Ты чувствуешь.
И не веришь.
Но улыбаешься.
Ты плачешь.
От счастья.
Ты уникум.