А теперь, довольно лирики предыдущего поста! Перейдем к суровым будням трансатлантических перелетов. Сегодня я расскажу вам, какой это пиздец – лететь в мою новую родину.
Сам полет с пересадками обычно длится часа 22 – 24. Сутки в аэропортах и самолетах, возня с багажом, попытки урвать хотя бы пару часов сна в воздухе, отекшие конечности, вусмерть сбитые внутренние календарь и часы - не самое приятное времяпровождение, короче. Но опять же, все относительно. Даже если сравнивать мое путешествие туда и обратно.
Туда летели Британскими авиалиниями. Это неспроста, ибо полет мне, в основном, запомнился коричневым шпинатом и курицей, которая не имела вкусовых аналогов на планете, а говоря проще, была тошнотворна. Идя на посадку в Лондоне, мы пролетели сквозь пять слоев облаков. ПЯТЬ!!! Обычно, даже в самую плохую погоду, бывает не больше двух. Природа позаботилась, чтоб у бедного города не было ни единого шанса перехватить хоть один лучик солнца и подпортить себе репутацию. Преодолев последнее кольцо облачной осады, нам открылся фантастический вид на город. Темза змеилась по Лондону, как небрежно брошенная шелковая лента, по ней сновали баржи и высился Тауэр, прекрасно видимый даже с такой высоты. «Нужно обязательно сюда вернуться»,- решила я.
Хитроу огромен. Необходимость добираться из одного терминала в другой сначала на автобусе, а потом на метро меня потрясла. Знаю, что Де Голь и LAX больше, но в последнем расположение терминалов настолько простое и интуитивное, что ориентироваться не в пример легче. Вдоволь пооблизывалась на британские сувениры, но решила, что, не побывав в Лондоне (ну разве только в его небольшой части), покупать сувениры грех и ересь. Никуда от меня эта сумка с принтом обложки Abbеy Road не денется… надеюсь/
Спустя неделю мы летели из Лос Анджелеса в Сан Франциско. Звезды сложились так, что на чекин мы опоздали ровно на 30 секунд. Ну как мы, Я опоздала. Муж, который совсем до этого в аэропорт не торопился, успешно его прошел прямо передо мной. Правильно выходит не торопился, успел же….впрочем, он мужественно отказался от билета и остался со мной в стендбай листе. Позже он наверняка пожалел об этом не раз и не два. Первый час ожидания я активно выедала ему мозг, второй час ожидания я лакомилась им с особой изощренностью, растягивая удовольствие. Третий час я скребла ложкой по стенкам черепной коробки, а на четвертый впала в Нирвану. В конечном итоге улетели мы спустя 8 часов. Ну и локальные полеты – это вам не трансатлантика. Час по побережью, да еще неопрятная, афроамериканка с избыточным весом (политкорректно, чо) с видом «этомудала, этомудала» швырнула нам на колени по стаканчику сока.
Собираясь в обратный путь по заковыристому маршруту Сан Франциско – Лос Анджелес – Москва – Ереван, я думала, что лимит неприятностей исчерпан. Я ошибалась. Первый же самолет опоздал на полтора часа. Имея на пересадку всего 2 часа, понятно, что я делала все это время, когда ждала самолета: молилась все-таки успеть на трансатлантический рейс и выносила мозги мужу по телефону за то, что он не озаботился приобрести страховку на случай задержек и отмен рейсов. На расстоянии получалось не так эффективно, но я очень старалась…
Полет все-таки состоялся и, пропустив душераздирающую сцену того, как я неслась через 4 терминала LAX в свой Международный, я все-таки успела к самому началу посадки на свой рейс до Москвы.
Первая же новость в самолете меня одновременно и порадовала и не очень. Пилота звали Корытин. Настораживает, не так ли? Как корабль назовешь и все такое. Но потом я услышала, как бортпроводница пытается на английском донести до пассажиров кто мы, где мы, куда мы и зачем мы… Аэрофлот, дорогой, неужели так трудно послать персонал на тренинги, коучинги или еще какую-нибидь хрень. Почему они ВСЕ разговаривают на английском, как покореженные проказой аборигены острова Моро? «Велкам, дэт из, хссс, пссс, нейм из Юля. Зэсе мэсэ из зис Москоу. Твэлф о клок!» - проникновенно поделилась с нами бортпроводница, и по растерянным лицам американских туристов я поняла, что их первый контакт с загадочной русской душой состоялся.
Потом пилот оторвал свое корыто от земли, и я грустно погрузилась в изучение списка фильмов доступных к просмотру во время полета. Рядом со мной сидели натурализованные русские мамаша и ее половозрелая доча. Мне наверно надо перестать потрясаться человеческому невежеству и нежеланию с этим что-то делать… но суть в том, что все самолеты Аэрофлота, по известной только им придури носят имена культурных деятелей. Мама с дочей рассматривали журнал, где были представлены самолеты по именам деятелей. Сначала дочь спросила у мамы, кто такой Гоголь, потом – кто такой Айвазовский. С последним и мама справилась не сразу, припомнив, что вроде был такой художник. Потом дочь спросила, кто такой Рублев (с ударением на У), мама пасанула. Наконец дочь увидела фамилию Серов и посветлела лицом. «А этого я знаю!» обрадовалась она, и я ни секунды не сомневаюсь, что речь шла далеко не о художнике…
И да, кстати, борт рейса на Ереван носил гордое имя, цитирую: великого РУССКОГО художника Марка Шагала. Привет вам, еврейские и французские братья! Русского, поняли!
Во время обеда я стала свидетелем группового проявления постсоветского синдрома: шумная казахская семья из 6 человек, русская бабулька и 2 армянские тетеньки синхронно попрятали в сумки остатки провизии (хлеб в пакетике, контейнер с маслом, неиспользованные соль, перец, сахар и т.д.). Только наши могут отвалить за билет 1000$ и все равно ныкать эту кошмарную еду… Только наши… и не спорьте, клинические случаи синдрома Плюшкина-Диогена против приобретенной психологии целых народов не в счет.
Относительно моего полета из Москвы в Ереван хотелось бы сказать следующее… то есть, не сказать, а риторически вопросить. КАК!!??? Kаким образом моим соотечественникам удается в кратчайшие сроки превратить трехчасовой полет в свиингерскую вечеринку? На протяжении всего полета они обмениваются местами, едой, мнениями, детьми. Они терзают стюардесс, отказываясь пристегиваться, бегают в туалет курить и выскакивают, как ошпаренные, когда начинают подвывать детекторы дыма, собираются в проходе кучаками по 3-4 человека и активно общаются, не обращая на робкие попытки их обогнуть на пути к туалету и, конечно, традиционно разражаются аплодисментами при посадке.
Но все это мелочи… А самое главное в моем последнем полете то, что мне удалось увидеть из окна Кавказский горный хребет под полной луной. На небе не было ни единого облака, и луна выбелила и высеребрила острые снежные пики, окутав их фантастическим сиянием в синей ночи. Сразу вспомнилась сцена освобождения Пилата из «Мастера и Маргариты». Именно в таких белых, оторванных от мира горах, тысячелетиями сидел прокуратор, беспокойно наблюдая за полной луной и ожидая прощения.
«Запомни…- попросила я себя, как делаю всегда, желая что-то навсегда врезать в память,- добавь в свою копилку и никогда не забывай эти светящиеся белые горы. Они еще одно доказательство того, что жизнь неизмеримо, бесконечно и безоговорочно прекрасна».
[изображение]