На севере Гоа, в Индии, на солнечной ее стороне, -

солнце сверкает скользя по спирали дороги белоголовыми кузнечиками,
дорога уходит ввысь, - в белый дым пьянящих непальских трав и индийских палочек, - и после, дальше вверх, к белым облакам.
шум волн, и звон хрусталя у ослепительной линии берега,
молочник приносит мне только что сдоенного молока,
развозчик свежеиспеченного португальского хлеба звенит у моей двери колокольчиком,
солнце несет, словно перекати-поле, наверх, - к самой вершине неба,
красной скатертью накрыт океан и шипящее красное солнце ждет своего часа,
жар тандуров от шейков в оживленных улочках и на пляжах, - как жар ритуальных костров Шивы, прославляющих его имя...

испарина на шее,
платиновый блеск неба и океана, ныряющих в крепком объятии в темноту зрачков черноглазого вечера,
музыка ночных молитв в устах индийцев, бормотание и пение мантр в маленьких темплах у каждого дома.
вечер ленивый крадется с берега, лампы вспыхивают над спидбрейкерами, как гиганские мотыли,
зеленые листья шепчущих что-то пальм склоняются над тобой, тянут к тебе свои зеленые ладони, тыльной стороной вверх, будто открывают тебе сокровенное..