На балконе сидел мокрый воробышек, его перышки были нахохлены.
Шел дождь, холодные порывы осеннего ветра срывали одежду деревьев,
а те, бесправно молчаливые ,лишь кланялись неведомому господину...
Только здесь, сидя на старой клеенке, накинутой поверх дедовского стола, его крохотное сердечко забилось уверенно и медленно,совсем не попадая в такт
навязчиво барабанящей природе. Поежившись, птаха закрыла свои глазки-бусинки
и стала ждать...
Бесконечные секунды сливались с потоком ледяной воды, играли со временем и
увлекали его в свой бесконечно жестокий водоворот... Расстворяясь, как кусочек пропитанного грустью сахара, он таял, погружаясь в небытие причудливых форм
и образов.