Ехал днесь на работу в настоящей цыганской кибитке: раздрызганый до полусмерти 412 Москвичишко, еле живая кляча, вся в коросте ржавчины и грязи, громко лязгающая подвеской на колдоёбинах подобрала полузамерзшее тело меня у большой дороги из жалости. А внутрях сидели двое колоритных ромэ - только что не алых шелковых рубахах. Старый и молодой - ну прям тебе "Старуха Изергиль".

Долго и заунывно, как в цыганской песне, трюхали с горки на горку, в процессе чего кибитка всячески козлила, не слушалась руля и норовила рассыпаться тут же на составляющие. А когда старый лойко вопреки едреному аромату бензина в эээ... скажем так, салоне, закурил цигарку, стало очевидно - национальные черты, наподобие пренебрежения к опасности или комфорту, труднопреодолимы. Жив еще, жив вольный дух цыганского народа!