На поворотах заносит.
Голова чувствует себя отдельно, но как-то так, словно вот-вот медленно разлетится на куски.
Всё остальное отдает в разныч местах самого себя при каждом мало-мальском движении.
Но что самое обидное - так это красная морда.
Мне не очень нравятся красные лица. А тут подходишь к зеркалу - ууу, брат Пушкин, вот дела... Красная бородатая морда. И начинаешь тихо себя нелюбить.