мне грустно было смотреть на картину:
поэт молодой сидел, скрючив спину
от тяжести взгядов пожилых и не очень
дам, закрасивших поблекшие очи.
неуклюже пытавшихся скрывать свое горе
о жизни, вероятно, прожитой иначе
под короной, на кресле, с шампанским в бокалах
на белых простынях, в темных подвалах.
сквозь дым сигаретный рождались строчки
среди людей, у которых раставлены точки
он сидит, на голове не хватает нимба,
король-лев говорил - "это круг жизни, Симба".