... что любовь - это песок. Ты сидишь на берегу, вокруг тебя много песка. Ты берешь его в ладони, пытаешься удержать, но он все равно постепенно просащивается сквозь пальцы, песчинка за песчинкой, пока не останется маленькая горстка. И тогда понимаешь, что все, что ты держал - ушло, утекло. Может ты недостаточно хорошо пытался удержать, что у тебя было в руках? А может тебе это и не нужно было? Сначала он был горячий, нагретый лучами солнца, но в руках он постепенно становится теплым... Он остывает... постепенно... с каждой минутой. Время лечит (с). Здесь тоже самое, этот закон неизменим для любой ситуации. Подумаешь - песок! Вон его сколько! Столько же, сколько и времени... Пусть течет... будет ещё. Пусть он будет другой, но суть ведь та же. И так до тех пор, пока тебе все это не надоест.
Наступает вечер, и ты понимаешь, что пора идти домой... Ты идешь по улице, на небе постепенно зажигаются звёзды. Их блеск завораживает... Ты смотришь на них, но постепенно и они надоедают. Приходишь домой, там тебя ждут тепло, покой... и пустота. Только ты один, и никого больше. И ты ложишься спать, чтобы завтра проснуться и начать все снова.
А песок по прежнему лежит на берегу. И будет лежать там до скончания веков. Когда тебя уже даже не будет...