Меня обнимают и говорят, что любят.
И я даже верю этим простым словам.
Но что же меня так мучительно губит?
Что же сгорает во мне как напалм?

Я не герой, и героем я быть не умею,
Для героизма я слишком устала и слишком слаба.
Так почему же я слышу всё время :"Смелее!
Для передышки позже наступит пора".