Прогенералила маленькую спальню. Села. Подумала. И ободрала обои. Которые мы клеили с тобой до четырех часов утра. Содрала занавески, которые мы вместе выбирали. Выкинула все диски. И Форсажи все твои, и Металлику, и Кипелова, и Кузьмина. Все выкинула. И кровать детскую. И хлебницу из дома на Высоком.
Я сотру здесь всякую память о тебе.
И это ничего не изменит. Ты вьелся мне в кровь, в мозг, в печень, как метастазы.

Но это больше не твой дом.