Взялась перечитывать произведение из относительно далёкого прошлого, овеянного флёром «Дома, в котором…» — «Мой ангел Крысолов» Родионовой.
Мозг упорно несколько страниц подряд видел Тристана. А практически родной Тристан при внимательном рассмотрении обратился в банальнейшего Тритона.
Верните Тристана, с ним было уютнее)))
Всё-таки, я по ним сильно скучаю…