«Лист клёна словно рваный алый парус
парит над ослепительной водой,
и северный почти попутный ветер
несёт его к надмирным миражам
едва ли существующего юга.
Вселенная светла и неуютна,
но память по-осеннему свежа
и бодро бредит о минувшем лете,
пока ноябрь хромающей судьбой
сворачивает к зимнему кошмару
скелеты яблонь,
мумии черёмух,
окоченелый строй нетленных елей,
как вычурные буквы в книге мёртвых
гласят о приближении метелей,
о вечных льдах, о стуже неизбежной,
о гибели души в геенне снежной
ведут куда-то вниз крутые дни.
Простим друг другу то, что мы не боги
и ничего не можем изменить,
и се — алеет парус одинокий». (С)