Он отложил книгу и подошел к окну, за которым сгущались свинцовые тучи. Тяжелый вздох, вырвавшийся из груди оставил на стекле мутноватое пятно, которое тут же начало исчезать под дуновением прохладного воздуха.
Вот уже несколько лет он не жил, а существовал. Вот у же несколько лет он видел этот мир сквозь белесую пелену каких-то потаенных кошмаров, очертаний предыдущей жизни, осколков ранних надежд. Ранних желаний. Которым никогда не суждено было сбыться.
Он окрыл окно и протянул руку под холодные капли дождя, которые только-только начинали свой вечерний танец.
Он стоял у окна. Он давно убрал руку и просто опирался лбом на холодное стекло, согревая бездушный материал своим дыханием. Он кого-то ждал. Вот уже несколько лет. Он только и делал что кого-то ждал.
Бессмысленно. Напрасно.
А у него нет другого выхода.
Ибо не может он смириться с самой страшной потерей в своей жизни...