Делия Скайуокер
17:52 10-02-2003 истина где-то рядом
И кто я?Что я здесь делаю?Зачем брожу по улицам?И почему так больно, когда мечты разбиваются?Вдруг ощущаю резкий толчок.Оказывается, я задумалась.Прохожу мимо, бросив извинение.Иду дальше.Сзади кто-то трогает за плечо.Оборачиваюсь-парень протягивает мне мой утерянный минуту назад полосатый шарф.Говорю ''спасибо'' и собираюсь пройти дальше.Но нет, он начинает пытаться познакомиться.Делаю вид, что не слышу.Иду дальше.Прохожу мимо ДЛТ, откуда выпархивают милые девушки на высоченных каблуках, цепляясь за все подряд модными острыми носами ботинок,элегантно взмахивая шубками или дубленками, обвешанные пакетам, садятся в машины, или спешат по улице к Невскому, смеясь и болтая.Покупают подарки любимым, ''Космополитэн'' себе и бутылку вина и пачку пельменей для двоих.Возле магазина подарков Hallmark тоже не протолкнуться.Оно и понятно, скоро День Святого Валентина,а что может быть лучше, чем милый плюшевый мишка для не менее милой девушки.Девушки делятся на милых и необычных.Милые, например, сразу признаются,что обожают мишек и будут долго сюсюкать и умиляться.Необычные сделают удивленное лицо и вежливо осведомятся, не забыл ли даритель, сколько ей лет.Но подарок все же заберут, с царственным видом,а, придя домой, скинут маску и положат его в ящик, где хранятся такие ''неприличные'' вещи для продвинутой девушки как диск Westlife,блокнот с розовыми страничками,любовный роман и теперь еще и плюшевый мишка.И по вечерам будут прижимать его к груди, тихо улыбаясь.
Иду дальше.Нет, все,хватит шляться по улицам без цели.Поеду домой.Спускаюсь в метро.Магнитная карточка опять не работает.Подхожу к контролерше.Выслушиваю порцию ругательств в свой адрес, но все-таки она меня пропускает.Ступаю на эскалатор.Один раз на уроке истории наша потрясающая учительница рассказала нам об эскалаторах в Японии.Там это достижение науки-символ,нечто святое.Ни один японец никогда не будет идит по эскалатору, неважно, вверх или вниз.Зато при входе на ленту толпится целая очередь, есть даже специальные будочки,где можно потом забрать потерянную в толкотне обувь.Так что два самых больших потрясения японцев от посещения Северной столицы:почему у нас такая узкая главная улица?И почему люди ходят по эскалатору?Ступени едут вниз.Люди напротив, которые едут вверх, смотрят от скуки на проезжающих вниз.Так было, так есть и так будет всегда.Впереди меня стоит девушка в высоких шнурованных черных ботинках,с розовыми волосами,с проколотыми ушами, носом,губой и еще много чем.Интересно, а против чего протестует она?Ведь кто-то всегда пытается выделиться, выразить свой протест.Может, спросить? Нет,можно получить в лицо.
Спускаюсь по лестнице.Вхожу в вагон.Там много народу и все читают Дарью Донцову.Люди едут с работы,усталые, злые, больные.У них больные глаза, бледные лица и синие мешки под глазами.Мне их жаль.Они-лишь пустое, блеклое отражение самих себя во время отпуска, когда они веселые, румяные и довольные жизнью.За моей спиной висит рюкзак.В нем книги.Они такие тяжелые, что позвоночник выгибается наружу.Что удивительно, с каждым взглядом на этих несчастных людей они становятся тяжелее.Вот сидит парень.Он расстроен, на его щеках лихорадочно горят красные пятна.Ему хочется заплакать или заорать, но он стесняется.Что-то случилось.Быть может, он провалил экзамен, или кто-то умер, или его бросила девушка.Но факт один:ему очень плохо.Рядом женщина бальзаковского возраста.Она с ненавистью смотрит на парня, он не уступает ей место.А он просто не видит ее, ему не до этого.Она набирается наглости и произносит:''Молодой человек, как вам не стыдно?''.Молодой человек ее не слышит.Я трогаю ее за плечо и вежливо советую ей оставить парня в покое, ему и так не слако.На свою просьбу получаю ярлык ''падшей женщины'' и ощутимый пинок по ноге сумкой.Сидящая рядом девушка с книжкой в руках уступает место и понимающе мне улыбается.Поезд трясется, летит вперед.А вот и моя остановка.Выхожу,последний раз взглянув на склочную тетку.Станция почти пуста.Вестибюль блестит свежевымытым мрамором.На скамейке сидит парень и улыбается.Просто так, без причины, всем подряд.Я улыбаюсь в ответ и прохожу мимо.Побольше бы было таких.Выхожу в густую, вязкую темноту.Темный сквер.Остановка.Маршрутка.Пятнадцать минут и я дома.И вот я дома.Парадная, группа парней с пивом и гитарой.Среди них мой сосед, он кивает мне головой и улыбается.Поднимаюсь на свой третий этаж.Открываю дверь ключом. Меня встречает темнота, тишина и записочка:''Мы уехали в гости,пока!Мама.''Записка не вызывает никаких чувств.Ложусь в одежде на кровать.Двадцать минут полного расслабления.Ноги гудят так, как будто в них расположено по пять линий метро в каждой.Пора вставать.Чашка горячего чая и за компьютер. Он не звонит.А говорит, что любит.Просто занят.Или кто-то не дает позвонить, например, мама болтает с подружкой.Да.Именно так.
Комментарии:
Призрак джедая
18:28 31-03-2003
(задумчиво) Ты мне нравишься..
Делия Скайуокер
20:51 31-03-2003
СпасибоПриятно слышать..