Скрипят под шагами ночи
скорлупки дней.
Я как всегда в одиночку
ползу за ней,
о скорлупу режу пальцы.
Кто ждет меня?
Кто может ждать и дождаться?
Только одна.

А ночь все шагает, ни слова
не говоря,
по лицам и душам. И снова
весь мир не зря,
и жизнь вновь проста до жути
в моей руке,
и вкус её зимней ртути
на языке;
по стеклам капли сползают:
что там, внизу?
Стекло - как вечность, я знаю.
Но я ползу.