Снег сметает с асфальта шаги.
Чьи они?
Кто ответит мне?
Уж не тот ли, кто каждый вечер
зажигает в городе медь?
Жизнь, вспорхнув, как пылинка, с ладони,
черной пулей уйдет в молоко
и утонет в нем.
Нелегко
подставлять глаза снегу
и дышать на пятницкий лед.
Я готов. Чтобы помнить об этом -
все идет.
Переулки, проспекты, окна
разгоревшейся медью Москвы
точно так же, как прежде, проходят.
Где же в этом движении мы?

Я устал...
Опереться взглядом
на расплавленный солью снег...
И когда я успел так состариться?
Ей уже не 16 лет.