Дорогой дневник!
Должно быть я должен тебя поздравить…? Сегодня бросив случайный взгляд на колонку «постоянные читатели» я неожиданно увидел… (барабанная дробь)… ИХ… целых – excuses le mot – две штуки?!?!? Сказать, что я был удивлен, все равно, что сказать что «…Маяковский – мелко буржуазный литератор…». Как ты думаешь, что бы это могло значить? Может я должен что то предпринять? Что ты говоришь? Разберешься сам? Аааа, ну-ну…
Покончив с формальностями, дорогой дневник, спешу поделится впечатлениями от прочтения (в …дцатый раз) «Мастера и Маргариты» М. Булгакова.
Ах, дорогой дневник, сердце мое замирало, когда я читал «…Она несла в руках отвратительные желтые цветы. Черт их знает, как их зовут, но они первые почему-то появляются в Москве. И эти цветы очень отчетливо выделялись на черном ее весеннем пальто. Она несла желтые цветы! Нехороший цвет…По Тверской шли тысячи людей, но я вам ручаюсь, что увидела она меня одного и поглядела не то тревожно, не то как-то болезненно. И меня поразила не столько ее красота, сколько необыкновенное никем не виданное одиночество в глазах…». Я верю…Кто, кто сказал, что нет на свете настоящей, верной, вечной любви? Да, да пусть отрежут лгуну его мерзкий язык!
Как можно было угадать эти слова: «… Эти добрые люди,… ничему не учились и все перепутали, что я говорил. Я вообще начинаю опасаться, что путаница эта будет продолжаться очень долгое время….».Как можно было придумать что «смерти нет…», как понять что «нет большего порока, чем трусость»…. И как во все это суметь поверить? Нет, нет, не лгут обольстители мистики, есть на свете Караибские моря, и плывут по ним отчаянные флибустьеры и гонится за ними фрегат, и стелется, над волною пушечный дым. И нет, нет смерти, и трусость самый худший порок, и есть на свете настоящая любовь, и, чем черт не шутит, может даже и осетрина второй свежести…я верю…
И так пусть каждому достанется по его вере, и пусть, уверившись, спокойно идет по дороге из лунного света жестокий пятый прокуратор Иудеи всадник Понтийский Пилат.

Надоело говорить и спорить
Надрывать до хрипа голоса;
Во флибустьерским дальним синим морем
Бригантина поднимет паруса.
Капитан, обветренный как скалы,
Поднял флаг, не дожидаясь дня.
На прощанье поднимай бокалы
Золотого терпкого вина.
Пьем за ветреных за не покорных
За презревших грошевой уют…
Вьется по ветру «Веселый Роджер»,
Люди Флинта гимн морям поют.
И в труде и в радости и в горе,
Хоть на чуточку прикрой глаз,
И ты увидишь, как в далеком синим море
Бригантина поднимает паруса….
(с) Ю. Визбор
…пьем за ветреных, за не покорных,