О чем может думать глупый Морбид, сидя у себя на черной лестнице с бутылкой пива в руке? Правильно... Совершенно не о том, о чем полагается думать людям после работы, котоыре пьют пиво. Оно снова думает о женщине, с которой он так не смог сосуществовать. Ему кажется, что вроде бы чуть чуть рвануться, чуть чуть собраться и может все бы было иначе. Он нервно курит, стряхивая переодически пепел на косуху и неврно при это щурясь, крутит головой, как будто что-то отрицает. Рука его переодически гуляет от наморщенного в титаническом бессилии лба до чешущегося почему-то носа, дрожит и шевелит пальцами. Ноги привычно отстукивают какой-то трешовый двухбочечный ритм, а глаза бегают по хоодному по-зимнему стеклу. Морбид часто сплевывает и время от времени выдает какую-нибудь фразу в слух - все равно здесь его никто не слышит. И почему-то вместо того, чтоб вспоминать и радоваться - грустит и с идиотской улыбкой, переодически заменяемой гримасой, вспоминает. Нет, решительно неправильное пиво нонча продают в этих премерзких хачовских магазинах....