(с камрада)
Прибегаю в парикмахерскую без десяти минут девять, умоляю постричь мальчика: завтра поезд, нам очень надо. Запускаем ребенка. Вопрос парикмахерши: "Это что - мальчик?!" (мало того, что волосы висят отовсюду, они еще закрутились в плотные локоны благодаря метко высыпанной с утра на макушку сахарнице).
Я пытаюсь объяснить, что сзади срезать поменьше, пусть кудряшки останутся, а челку тоже не очень - у него лоб высокий, пусть будет прикрыт.
Парикмахер (начиная сердиться) - Вы что, отращиваете?
Я: - Нет, но если которотко все, он на ситротку будет похож. Ну, вы понимаете.
Парикмахер: - Нет, не понимаю. Я своего стригу машинкой и все прекрасно. Лето скоро, голова потеет.
(поворачивается к окну, вздрагивает и роняет ножницы на пол - за стеклом с интересом тырится на порисходящее хайратая физиономия в майке Blind Guardian с густыми патлами ниже плеч, продернутыми местами благородной ранней сединой.)
- Это папа?!
После моего признания, что это папа, парикмахер понимает, что моего ребенка надо спасать: накрывает его своеим тучным телом, отгородив от меня, и выпускает только когда все локоны и челка и затылок сняты под машинку.