И костер разгорелся. Пламя взмывается до самого неба. Горит прошлое, история человека. Ветер разбросал пепел по земле, но никто из тех, кто найдет кусочки былой чьей-то жизни, не сможет понять все до конца. Слишком много кусочков, слишком много пепла, слишком много ветра. Да и сама уже забыла, что было написано на том листочке. Огонь все унес в никуда. Пламя до неба. Ничего не жалко. И пришла амнезия и новая выдуманная история. Но если ветер принесет пепел обратно, то новую чью-то жизнь опять будет ждать костер. Огня много. Его хватит всем.
И как бы я теперь ни пыталась поймать ускользающий от меня пепел, ничего не получится. Лишь призрачные образы, как живые, возникают перед глазами, словно в наказание за содеянное; образы, которые теперь живут сами по себе, образы, возникшие из слов, которые обратились в пепел, который теперь не поймать. Слишком сильный ветер.
Костер догорает. Теперь пепел живёт сам по себе. Осколки былой истории.