Мерные шаги не были слышны. Шум утреннего, пока ещё спокойного моря заполнил всё его существо... Он решился... что сегодня во что бы то ни стало, отомстит своему врагу. Он предвкушал эйфорию момента, когда месть свершится, но ему было грустно... грустно от того, что возможно уйдёт то, ради чего он жил практически всю свою сознательную жизнь. Жизнь самого типичного человека в этом мире, мире, погрязшем в дешёвых развлечениях, лжи и грязных деньгах. Те редкие женщины, что были рядом с ним, никогда не были счастливы. он тоже. Друзей у него практически не было... Лишь деппресивный сосед-наркоман разговаривал с ним... да и то, зачастую, разговор предшествовал "дай денег. в последний раз"... и он давал. Потому что знал, что если не он то кто? Только он сможет помочь этому человеку прожить лишние пару дней и страшную ломку. Ему было ужасно жалко всех людей в этом мире, недовольных своей жизнью... Ему было жалко всех, кто жил хуже его. Да, у него была работа. Хорошие деньги, плохая работа... Потому что немногие рвались работать с трупами... Он работал в так называемом "похоронном бюро". Переодевать их, намазывать всякими растворами, чтобы они разлагались как можно медленнее - это была его работа, которую он ненавидел. Но ненависть к этому миру была ничем по сравнению с ненавистью к своему врагу... Личному врагу... Это было его личная месть, злоба и безумие. Он жил местью... И всё. Ничего ему не было нужно, кроме мести...
Месть...
Месть..
Месть.
Единственная проблема заключалась в том, что он не знал, как отомстить. Его враг был слишком могущественен и неуязвим... Но Он лелеял план, и вот, в этот самый день, понял, что всё готово... Всё правильно, не осталось никаких долгов, невыполненных планов. Практически все свои сбережения он отдал соседу... Он искренне надеялся, что сосед послушает его и пойдёт лечиться в клинику от наркомании, по крайней мере всех денег хватило бы на хороую яхту, если бы таковая когда-нибудь понадобилась ему.
- Вы уверены? Вы в состоянии будете повторить то чему я вас учил? - проорал инструктор над самым Его ухом, пытаясь перекричать рёв мотора восстановленного Spitfire. Это была Его мечта - вернуть к жизни самый красивый и свирепый самолёт в мире. Птичка стояла у выхода из ангара, подтянутая, стремительная. Безумно красивая машина убийства.
- Да, конечно.
Он забрался в кабину, застегнул ремни, проверил все показатели... всё было в норме, пора было взлетать. Небо было пепельно - серым, без единого просвета...
"Хороший день", - подумал Он...
Взлёт прошёл гладко. Его слух постепенно привыкал к рёву двигателя. Ничто не отвлекало его от намеченного маршрута...
Под крыльями проплывали леса, луга, редкие возделанные поля...
Вот показалось море... вот оно заполнило всё вокруг... одна вода, насколько хватало глаза...
Последние движение штурвала... на себя до упора... до потери тяги... потом вниз... невесомость на секунду...
Вниз... Дикая радость момента... ожидание...
Скорость нарастает...
"Вот оно... "
... отполированный Spitfire, стройный, изящный на огромной скорости врезался в воду. Взрыв...
и снова тишина...
Он отомстил морю за то что оно отняло его семью, жену и троих детей, когда они вышли в море на лодке без него. Он отомстил стихии, неподвластной ему.
Через неделю его сосед умер от передозировки.